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3 poemas de Milena Martins Moura

por Milena Martins Moura
Ilustração: Mark Catesby (1683-1749).

Milena Martins Moura é poeta, editora e tradutora, autora dos livros Promessa Vazia, Os Oráculos dos meus Óculos e A Orquestra dos Inocentes Condenados, além da plaquete Banquete dos Séculos. É editora da revista feminista cassandra e seu selo erótico Héstia e integra as equipes de colunistas da revista Tamarina e de poetas do portal Fazia Poesia.


Arīhā

há sempre um prenúncio de soluço
que não cura

os escombros da chuva
lacerando peles
destruindo os telhados
onde se aguardava com provisões o inverno

e esse silêncio de quem tem fome
gestando
soluços

há sempre um farnel
com queijo e com vinho
com dor e com soluço
para o tempo da seca

é preciso reforçar os escudos e as armaduras
com o que mais houver de belo na fortaleza

enquanto houver sussurro
não hão de deitar ao pó
minha amurada

ainda não sei se sou forte
só sei que existir é
como uma dor
e dos espasmos
e dos soluços
dessa tortura
eu tenho feito mistérios

que haja sempre a fogueira de anúncio
para o tempo do risco
e os metais
para o festejo final

e assim
vestidos de fogo e de ferro
de força e de punho
nada mais há de faltar
para o inverno do tempo
quando não cantarão nossos feitos
ao redor do fogo


antes que rompa o dia e fujam as sombras

todas as noites
com o advento das respostas que se descobrem em atraso
ㅤㅤㅤㅤㅤo sopro quente do tempo
ㅤㅤㅤㅤㅤme esquenta a nuca

junto com os feitos que não deviam ter sido
e os maus presságios
que não passaram
de covardia mitificada

todas as noites
a língua do tempo
me lambe o lóbulo da orelha

ㅤㅤㅤㅤㅤa direita
quando me deito para a janela
temendo as luzes rápidas no teto

ㅤㅤㅤㅤㅤa esquerda
quando me deito para o espelho
e não temo senão a mim

todas as noites
as mãos do tempo
correm nos meus peitos

estão secos e caídos para o lado
como um banquete deixado a apodrecer
ㅤㅤㅤㅤㅤpela falta da fome nas bocas

todas as noites o tempo enfia em minha boca a sua língua
ㅤㅤㅤㅤㅤantes que eu consiga recusar

balança a língua
atrás dos meus dentes
onde moram os choros engolidos
e as palavras perigosas

e no fundo da minha garganta
ㅤㅤㅤsente o ácido
ㅤㅤㅤㅤdo meu medo de morrer
ㅤㅤㅤㅤㅤmisturado à amargura de estar viva

o tempo se esfrega
nas partes minhas
que são só minhas para esfregar
ㅤㅤㅤㅤㅤtodas as noites
e a mim mantém desperta
para que não me esqueça
ㅤㅤㅤㅤㅤque todas as noites são noites a menos

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤtodas as manhãs encontro em mim os restos do tempo


fado da criação

apenas dois
olhos
fracos
se interpõem
entre mim e o
escuro

e eu que
nunca
fui
muito forte
existo novembro e
flores mortas
pintada do
sangue
dos
flamboyants

tenho dois olhos
cor de tempestade
e
um cansaço
ancestral
nos ossos
do não
dito

e tenho também
aquele grito

que nunca será voz
e aprisionado
não sabe senão
chover


Ilustração: Mark Catesby (1683-1749).

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